Sobre o dia em que eu virei Chicólatra.

Já falei aqui sobre como eu adoro descobrir novas paixões. Sim, porque paixão é um negócio que a gente descobre ali, né? Algo te chama atenção, de repente te encanta, e quando você vê, o coração está batendo mais forte. Às vezes é por alguma coisa nova, que você realmente acabou de conhecer. Outras tantas vezes é por algo que estava ao seu alcance o tempo todo, mas por algum motivo, você ainda não tinha virado os olhos para. Paixão é uma delícia. Já disse Nicholas Sparks em “Querido John” que: “Paixão é paixão. É o entusiasmo intercalando o espaço do tédio, e não importa a que se dirige.”

Eu nunca liguei muito pra Chico Buarque. “Herege”, bradam muitas fãs. “Fui mesmo”, brado eu. Não sou mais.

Um belo dia o contexto da sua vida ganha cores novas, algo muda de rumo, e você descobre que está na hora de prestar atenção em algo que antes você fingia estar ali apenas para enfeitar. Sabe, eu já li um livro de Chico Buarque e amei. Lia algumas letras, lembro das histórias sobre ele nas aulas sobre ditadura. O cara tem uma história supimpa, vamos combinar. Irreverente, sambou tanto na cara da censura que eu nem sei por que milagre conseguiu se manter vivo até hoje. Sei que ele está. Vivo, e, diga-se de passagem, com uns olhos bem azuis e lindos que brilham feito bolas de gude.

Hoje eu cantei Chico pelos corredores. Escutei playlists de Chico quando cheguei em casa. Prestei atenção em detalhes de suas letras, me encantei, escutei a mesma várias vezes seguidas pra ver se aprendo a cantar. Hoje aqueles olhos azuis e aquelas letras me chamaram a atenção de uma vez. E tudo isso porque ele não me chegou como quem vem do florista, nem como quem chega do bar, mas sim como quem vem do nada. E ainda por cima, num enorme zepelim brilhante.

E Chegou tão sorrateiro, que antes que eu dissesse não, se instalou feito um posseiro dentro do meu coração.