Aquele da fumaça saindo pela minha janela

Era um dia simples e tranquilo. Hoje mesmo. Levantei pra ir pra aula, e aquele friozinho da manhã sempre rondando. No entanto, antes de chegar na sala de aula já estava arrancando a blusa de frio. Meio li, meio assisti a primeira aula, e depois do intervalo, fomos abrir a conta da comissão de formatura. Beleza. Como foi tudo rápido, saímos dali e encaramos um sorvetinho no McDonalds, tudo isso por volta das 10h da manhã.

Depois do sorvete e da fofoca, cheguei em casa, tirei um cochilo, almocei e fui pra auto-escola. De aula mesmo devemos ter tido 30 minutos. De resto, rimos, zoamos um com a cara do outro, fofocamos, re-sorteamos o amigo choco, passeamos no mercado e compramos bolo de chocolate. Acabou a aula, e estou eu. Linda, loira e tranquila, subindo a querida íngreme rua Brigadeiro, junto com minha colega de sala que mora na minha quadra. Até que meu celular começa a tremer dentro da bolsa. Atendi.

Era a minha mãe, tentando manter a calma, mas querendo gritar, perguntando se eu estava em casa. Obviamente não. A aula havia acabado há 2 minutos. Só se eu fosse o The Flash. Mas enfim. Eu não estava. Então, ela disse: “É que o porteiro ligou pra avisar que está saindo fogo do vitrô lá de casa, eu estou no dentista com sua irmã, vou largar ela aqui e ir correndo. Tchau”.

Beleza, abafando o fato de que ela provavelmente pensou que eu deveria ter chegado em casa a fim de fritar um ovo, e, contando com todos os meus dotes culinários, teria colocado fogo na cozinha. Minha colega apressou o passo no maior estilo: “Run, bitch! Run!”, mas eu fiquei com preguiça de fazer o mesmo. É óbvio que minha casa não estaria pegando fogo, céus. Não tem ninguém lá!

Quando cheguei no prédio, abri o portão e senti um cheiro minimamente sinistro. Me aproximei da porta de vidro e senti um cheiro ficando sinistro. Abri a porta de vidro, e, ok. O cheiro estava infinitamente sinistro. Só consegui pensar: “Se isso for na minha casa fudeu danou-se.” Finalmente resolvi correr com a chave na mão, mas encontrei a porta aberta, a minha mãe, o porteiro, o vizinho, e muita, muita fumaça. Mas muita. A varanda estava tomada por fumaça, e o ar na sala irrespirável. Mas não, gente. Onde há fumaça, não necessariamente há fogo. A fumaça saia insistentemente da minha churrasqueira, mas a minha humilde residência não tinha nada a ver com o fato. Investigações à parte, foi o imbecil palhaço do vizinho que RESOLVEU queimar papel como se não houvesse amanhã no apartamento dele, fazendo com que a fumaça subisse toda pela chaminé da churrasqueira, e viesse parar bem no meio da minha sala. Supimpa.

Está tudo cheirando queimado aqui em casa, a varanda ainda está meio branca, minha mãe ligou o ventilador na churrasqueira, e as toalhas no varal, coitadinhas, certeza que estão com cheiro de churrasquinho queimado.

Minha vontade? De descer um lance de escadas e queimar os neurônios do vizinho. Fato que o cheiro ia ser bem pior. Ou não né, não deve ter nada lá mesmo.