2. A manicure que não deixa a filha cortar o cabelo

Livremente inspirado nesse blog genial aqui

Quando eu morava em São Paulo e resolvi que iria fazer unha regularmente, comecei a frequentar o salão da minha rua. Era um salão minúsculo e ficava somente a alguns 30 passos do meu prédio. Tinha 2 cabeleireiros e 2 manicures, todos parentes entre si e, aparentemente, o meu prédio inteiro (de 80 apartamentos) era cliente do lugar.

Foi ali que eu aprendi que manicure sempre sabe de tudo. Se eu passava 1 hora fazendo unha, era 1 hora que eu passava descobrindo sobre todos os babados nos quais meus vizinhos estavam envolvidos e, inocente que era, obviamente contava todos os meus dramas de adolescentes E confusões com os vizinhos para ela, que com quase toda certeza passava a ficha completa para a próxima que ocuparia a minha cadeira. O negócio era tão quente que tinha gente que aparecia sem nem ter unha marcada: só para fofocar mesmo.

Quando me mudei para Curitiba, fiquei um tempão sem fazer unha toda semana. Depois acabei conhecendo uma manicure carioca muito engraçada que me animou, e eu voltei a brincar disso. E funcionava muito bem quando eu fazia a unha de sexta-feira a tarde, na minha vida de estudante burguesinha que podia voltar da faculdade e passar a tarde de pernas para o ar (inclusive, sdds). Depois que eu comecei a trabalhar, ela acabou mudando de salão. Como eu tinha preguiça de ir ao outro salão, que era longe, ela se ofereceu para fazer minha unha em casa, nas segundas-feiras, que é o dia que o salão não abre. O papo não é sobre ela, e por isso acabarei com esse causo por aqui, contando apenas que não rendeu muito tempo porque segunda-feira ao meio dia, entre meu horário de faculdade e o de trabalho, eu morria de sono e não tinha o menor pique para as conversas que a gente batia na sexta-feira, módisque fui virando uma chata que não sabia conversar e acabamos, lentamente, desistindo uma da outra. Eu não ligava pra marcar, ela não ligava pra me lembrar de marcar. Foi bom enquanto durou.

Sem manicure e comendo tudo o que me restava das unhas (e da dignidade), aprendi a me aventurar no shopping. Sempre tive preconceito com salão de shopping, mas aquilo só poderia ser o paraíso. Não precisa marcar hora: é só aparecer. E tem no mínimo umas 30 manicures correndo de um lado para o outro com carrinhos atrás de você, enquanto você fica sentada bem linda em uma poltroninha macia. E nessas, fazendo unha cada semana com um ser humano diferente, você aprende que tem gente que arranca bife e gente que não, gente que pinta certo e gente que não, gente que é rapidinha e gente que não, e o mais interessante: várias formas diferentes de convívio social.

Tem as que fazem a sua unha forçando um papinho tosco com você, tem a que sabe bater um papo legal com você, tem a que se apresenta e depois não abre a boca, tem que a nem se apresenta e tampouco abre a boca, e tem a mais irritante, na minha concepção: a que fica o tempo todo batendo papo com a colega manicure do lado, sobre algum assunto aleatório, e de vez em quando ainda quer colocar a sua opinião no meio. Foi assim que eu conheci a manicure que não deixava a filha cortar o cabelo, e não era nem ela que estava fazendo a minha unha.

Acontece que a moça que estava fazendo a minha estava a horas num papo com essa outra, papo esse que ia desde cliente que roía até unha de gel (?) até estilos de cabelos, e foi aí que ela começou a contar que a filha dela, de uns 15 anos, inventou que queria cortar o cabelo. A mulher estava tão absurdada com a vontade da filha de cortar o cabelo que isso parecia realmente um crime. E nem era questão de religião, era porque ela achava feio mesmo. “Pode pintar, pode alisar, pode tudo o que ela quiser, mas cortar, DEUS ME LIVRE”. A cliente dela perguntou o porquê de tudo isso, mas ela era tão turrona que o único argumento dela era de que cabelo curto era horrível e complementou dizendo que uma vez ela própria havia inventado de cortar e odiado completamente o resultado: “Vai levantar da cadeira do cabeleireiro, chorar, e não vai ter volta, porque não adianta chorar sobre o cabelo cortado, ele não volta de novo para a cabeça”.

Na hora não abri a minha boca: se em briga de marido e mulher ninguém mete a colher, imagina em briga de mãe e filha. Agora, minha opinião sincera, e que eu espero que chegue a ela por telepatia, é: deixa a menina cortar o cabelo, nega, deixa.

Cortar o cabelo é bacana. Muda o visual. E não gostar do corte faz parte da vida! Já saí chorando algumas vezes da cadeira do cabeleireiro, estou vivinha da silva e ainda acho que é um enorme aprendizado. Não se chora o cabelo cortado porque ele não volta para a cabeça, e quer situação mais apropriada para a gente entender que toda ação tem sua consequência e que nem sempre ela tem volta? De mais a mais, ficando bom ou não, sua filha saindo do salão feliz ou não, cabelo cresce de novo! Vou te dizer mais: Acho que aprender a ser maleável com nosso próprio cabelo é uma grande lição de como enfrentar os próprios medos, ou você acha que minha perna não bambeou quando eu sentei na cadeira, em 2012, e disse: “corta chanel”? Fechei até o olho para não ver o meu cabelo indo para o chão. Quando saí de lá com a cabeça pensado um tanto menos, pensei que me sentiria nua, mas me senti foi leve e quase dona do mundo. É uma ótima experiência.

Phoebe aprova esse post
Monica tem lá suas dúvidas