"Posso não concordar com o que dizes...

... mas defenderei até a morte o teu direito de dizê-lo". Quem disse isso foi Voltaire, e eu sempre bati palmas para essa frase. Digamos que todos na vida temos nossas causas. Aquelas que mexem mais conosco, que nos afetam mais. Confesso aqui, até com um pouco de vergonha, que o feminismo não é algo que me transtorne muito. Leio artigos, leio blogs, até participo de grupos e comento vez ou outra, mas não é algo que me motiva a entrar em uma enorme discussão. Tenho amigas muito mais sensíveis ao assunto que eu, e tenho orgulho delas. 

Minha sensibilidade, no entanto, é a ditadura. Já falei disso antes. Ditadura me transtorna, me faz morder a mão de raiva, me deixa realmente abalada. Não é à toa, afinal, que chutei o ar com raiva enquanto lia Jogos Vorazes só de imaginar uma situação daquelas, e não é à toa também o fato de a vilã de Harry Potter que eu mais odeio ser a Dolores Umbridge e não o Voldemort. Enfim.

O fato é que eu me lembrei dessa frase que dá título ao post enquanto esbravejava na frente do computador (e no twitter) sobre a tal da Tati Bernardi. Deve ser a terceira vez no bimestre que eu perco meu tempo xingando muito no twitter essa mulher e o monte de baboseiras que ela fala. Isso porque eu simplesmente não consigo ver alguém falando mal de alguma coisa dela e não clicar para conferir com meus próprios olhos e passar raiva. Eu devo ser sadomasoquista. Mas talvez até valha aquela argumentação de procurar saber do assunto para poder criticar com propriedade. 

Lá no twitter eu conversava com pessoas igualmente irritadas, comentando sobre o que essa mulher escreve e principalmente, sobre o péssimo nível de sua escrita. E foi aí que a frase surgiu na minha mente de novo e me veio aquela sensação de desconforto mental: Ela tem o direito de dizer esse monte de lixo assim e quem sou eu para privá-la disso. Mas espera aí. Ela tem?

Ela tem. Ela tem todo o direito de abrir um blog e escrever a quantidade de absurdos que ela quiser. Todo mundo tem esse direito. E o leitor que não estiver interessado pode muito bem fechar a aba do blog e não abrir mais. Fim. A mesma coisa eu posso fazer fechando a aba da coluna que ela tem na Folha e não voltando mais? Posso. Mas o buraco fica muito mais embaixo.

Não sei, juro que não sei, onde a Folha anda com a cabeça para "incentivar" um desfavor desse à sociedade. Eu posso sim fechar a janela quando eu quiser, mas é inegável que tendo o respaldo da Folha ela ganha culhões para atingir um público muito maior e, portanto, possivelmente mais vulnerável. Pensar que as pessoas são esclarecidas e naturalmente separarão o joio do trigo seria muita ilusão minha. Até porque, se ela está lá, é porque ela tem IBope. Segundo a Rafa Peixoto, provavelmente ela continua lá porque tem uma legião de fãs adolescentes. E é aí que meu alarme interior pira de tanto gritar. Gente. Olha o tamanho do perigo.

Só de imaginar que adolescentes (seres que estão, ao meu ver, no auge de sua formação de valores) tenham contato e IDOLATREM uma pessoa dessas eu chego a me arrepiar. Não concordo com as opiniões dela, acho de um machismo arraigado absurdo, mas, ainda àcima disso: não dá para aceitar o baixo nível das publicações dela. Simplesmente não dá. Eu não sou careta. Apesar de apreciar a língua portuguesa e dar umas corrigidas de gramática na galera não estou querendo que nego use português arcaico para escrever no jornal, e adoro um modernismo, uma quebra de formalidade, um jogo de palavras bem utilizado. É só ler Antônio Prata e Gregório Duvivier para entender. E não é nem uma questão exclusivamente minha, de aprovar um estilo de escrita ou não, mas o de Tati Bernardi é BAIXO. Baixo para ser xulo. Baixo pelo prazer de causar. O palavreado é inaceitável, e olha que eu (confessadamente e envergonhadamente) curto um palavrão. Solto vários na linguagem falada e não me orgulho disso. Solto mais ainda conversando com as minhas amigas no chat, mas no meu blog você encontrará poucos. Em uma coluna de jornal, gente? Em um jornal do porte da Folha? Chamar vagina de xota, ximbica, xexeca, se referir ao ato de parir como xuranha arreganhada, chamar a mulher de Gata e os leitores críticos de fofoletes malas pseudo sociólogos. GENTE! Não. Os limites, eles existem. Ou pelo menos deveriam existir.

Posso ter me visto como hipócrita por, em um primeiro momento, achar um absurdo essa mulher ter o direito de escrever, ao mesmo tempo que proclamo contra a ditadura. No entanto, foi só pensar um pouco mais para perceber que uma coisa realmente não tem a ver com a outra. Essa mulher não tem ética. Ela não honra a classe, não honra a posição que tem no jornal, não honra sequer seu público ou a possibilidade de um leitor crítico. Prefere zombar deles chamando-os de fofoletes ou de recalcados. FOFOLETES, gente. E venhamos e convenhamos, não posso usar comigo mesma o argumento do direito à liberdade de expressão da moça para deixar de escrever meu post porque, observem, a própria, em seu último texto postado (que foi apenas mais um absurdo entre mil outros) passa linhas a fio mandando as mulheres pararem de postar nas redes sociais ou mostrarem álbuns de fotografias de seus partos humanizados. Cada um tem o direito de postar a foto que quiser na rede social, gata. Se tem alguém aqui que não devia ter direito de alguma coisa, deveria se você: o de exibir todo o seu machismo-em-baixo-calão nas páginas de um jornal. E tenho dito.

P.S.: Não coloquei links do texto que citei e nem de nenhuma fonte dela no meu post porque não quero que, de uma fonte minha, saia propagação de algo com o qual absolutamente não concordo. No entanto, se quiserem procurar, basta jogarem o nome da moça + Folha de SP no google. 

P.S. 2: A discussão saudável e bem argumentada é sempre bem vinda, e por isso a caixa de comentários desse blog é livre. Conheço muita gente que discorda da escritora tanto quanto eu, por isso resolvi tirar a discussão do twitter e trazê-la para cá. Se alguém discorda de tudo o que eu disse, tem argumentos e aprecia a escrita da moça, por favor, e com educação, não se atenha em comentar! Juro que tenho interesse em ler.