O direito de escolher o que eu quero comer

Vejam bem, eu sou daquelas que acha uma delícia comer fora de casa pelo menos uma vez na semana, pra mudar um pouco de tempero. Não que eu goste de variar, porque tá pra nascer alguém mais fresca que eu no quesito comida. Sim, eu assumo. Sou daquelas insuportáveis, que torce o nariz para tudo a maioria das coisas que nunca vi, demora horrores para criar coragem de experimentar algo que pareça mais… exótico, e passa longe de um prato cheio de coisas verdes. Nada saudável, eu sei, mas essa sou eu, e não me odeiem por isso, hahaha.

Meus pais já estão carecas de saber disso. Meu pai já nem liga mais, me chama de boba e finge que nem é com ele quando eu vou espanando com um dos dentes do garfo qualquer coisinha mais ou menos verde que apareça na minha frente. Tá, isso foi um exagero, se ela for pequena mesmo eu como, mas enfim. Minha mãe desistiu de me fazer comer abobrinha e brócolis desde que eu tenho uns 10 anos. Minha avó faz tomates pra mim, porque é o único dessa turma que eu como. Minhas tias passam as férias inteiras dando chilique porque eu corro da panela de feijão como o diabo corre da cruz, sempre dando a desculpa de que entro de férias das comidas que eu não gosto mas tenho que comer. Sim, porque né, já que eu não como espinafre, tenho que fazer uma forcinha pra engolir o feijão, porque alguma fonte de ferro esse corpo branquelo merece.

Deu pra sentir o clima né? Então. Agora vamos voltar ao início. Eu amo comer fora. Mas eu ODEIO me servir fora de casa. Porque eu tenho a terrível sensação de que todas as pessoas do ambiente (seja a casa da vovó ou uma praça de alimentação lotada do shopping) estarão olhando pra mim, pro meu prato, e pensando “tsc-tsc”. Porque no meu prato vai ter arroz, batata, um pedaço de picanha ou uma massa, um punhado de milho, e um pouco de salada maionese. Só. Talvez tenha muita batata frita, o que também é um ato digno de olhares repreensivos. Se não for isso, é capaz que seja um cheeseburger, ou um cachorro quente. E eu fico achando um saco desfilar com a bandeja até a minha mesa, pois nessa minha mente maluca, todos estarão olhando e recriminando o que eu como ou deixo de comer, ao invés de se concentrarem em suas próprias comidas. E eu tenho vergonha quando como pouco, ou quando como muito. Uma vez resolvi enfiar o pé na jaca e pegar um morango split com 3 bolas de sorvete e muito chantilly em cima. Adivinha? Morri de vergonha de pegar aquela sobremesa gigante no balcão. Minha prima ainda zoou com a minha cara, dizendo que se ela também pesasse 48kg não sentiria vergonha nem de pegar a maior sobremesa do mundo.

Ah, tem isso também. Depois de toda essa revelação de que sou fresca pra comer, dizer que como besteiras no final de semana, e que demorei um século pra aceitar experimentar comida japonesa (e ainda sim só o fiz porque meu primo sempre faz biquinho e diz pra eu experimentar por ele. Eu me rendo né) eu ainda tenho que dizer que eu peso 48kg. Que são considerados míseros para todo mundo que sabe disso, mas que pra mim é o suficiente. E aí as pessoas dizem que eu preciso comer, que eu não posso emagrecer, que eu isso, que eu aquilo. E eu? Eu continuo colocando pouca comida no prato na maioria das vezes, e enchendo algumas outras vezes quando é algo que eu gosto muito. E me agarrando com um pedaço de pão da vovó e muita manteiga em cima, sem peso na consciência. Aliás, só um pouquinho de peso. Porque todos que estão na cozinha vão estar reparando que eu passo muito mais manteiga do que deveria. É caso de psicólogo?