Se não for pra brincar direito nem desça pro play (oi?)

Quando eu tinha 7 anos e era uma criança pedante ligava o computador para escrever textos ao invés de rabiscar no Paint, a minha primeira estória demorou meses para ser escrita e tinha 10 páginas. Dez. Acho que nem meus pais aguentaram ler – mas a minha tia tinha muita paciência e até me deu toques narrativos: “querida, não use tanto ‘aí’ na hora de começar as frases”.

Uma vez, quando eu estava na 7ª série e minha professora de redação entrou de licença maternidade jogaram uma outra no lugar que não tinha a menor paciência pra coisa. Acostumada que estava com a disposição da Alessandra para ler qualquer coisa que eu escrevesse, cheguei faceira e orgulhosa para a substituta, no dia da entrega de uma lição, com minha mais nova obra de 4 páginas. Qual não foi o meu choque quando ela se recusou a ler. Me empurrou o caderno de volta e disse para eu aparecer com algo de tamanho decente no dia seguinte. Poucas vezes me senti tão humilhada na vida e isso poderia ter me afetado profundamente mas curiosamente não afetou: fiquei boladona, fiz uma porcaria de 1 página pra entregar pra ela na outra aula e voltei a escrever meus textões numa boa depois.

Podia ser o seu papel de trouxa mas é só a minha redação

Curiosamente, nunca tive problema em me enquadrar nas dissertações de vestibular: o povo sofria pra chegar nas 20 linhas, mas eu dava conta numa boa (diminuindo um tanto a letra porque ninguém é de ferro, afinal de contas). Tenho pra mim que é mais fácil lidar com o que sobra do que com o que falta. Reduzir uma argumentação ou outra não tirava o brilho (poética) do que eu queria dizer; difícil seria ter que encher linguiça.

De redação gigante em redação gigante chegamos até aqui: um blog que eu cismo em atualizar só de textão em textão, me sentindo uma fraude completa quando posto algo com menos de seis ou sete parágrafos grandes e deixando passar batido assuntos que não renderiam tanto mas poderiam ficar registrados. Um diálogo engraçado? Legal, mas não dá texto, né? Então não posto.

O problema é que esse vício de colocar ~sustança~ no texto (mesmo que às vezes seja um punhado de abobrinhas) acaba dando aquele atraso na vida. Sabe a mania do perfeccionista de não fazer nada se não for pra fazer direito e aí… acabar não fazendo nada mesmo? Então. É tipo isso: só desço pro Play se for com 5 amiguinhos e eu não tiver hora pra voltar, senão não tem graça. Pra que descer se eu só puder escorregar uma vez? Pra que deitar no sofá se eu só puder cochilar 10 minutos?

Acontece que cochilar 10 minutos pode sim dar uma revigorada na tarde e uma escorregadinha só já é capaz de diminuir o tédio do dia, né? É. Eu e minha eterna companheira de textões e ciladas, Anna Vitória, decidimos que íamos tentar, ao menos por um período de tempo, aprender a “ser dessas”. Aprender a brincar mais. Aprender que nem sempre precisa ser postão pra valer a pena.

É assim que nasce, hoje, a nossa famigerada Semana de Anedotas. De amanhã até segunda-feira que vem faremos um post pequeno por dia, falando rápido sobre alguma coisa, contando alguma situação, anyway, o que passar pela cabeça. Se vai dar certo? Não fazemos a menor ideia. Eu tenho 0,5 ideia e ela até onde sei não tinha nenhuma. Mas vamos que vamos. Quem quer anedotar com a gente?

Alguns animais são mais iguais que outros

ou ainda: a sátira das richinhas da internet que imitam a vida

Eu nunca li “A Revolução dos Bichos”, mas esse é um daqueles livros que todo mundo sabe do que se trata antes de abrir para ler. Isso porque se trata de uma sátira política que, se a gente colocar em perspectiva, analisa fielmente a sociedade como um todo.

O ser humano, por definição, é viciado numa panelinha hierárquica. Vai dizer que não? Quantas vezes não se criam grupos dentro de grupos que surgiram dentro de grupos e assim por diante? Pode até parecer que é por afinidade (o que as pessoas mais alegam), mas não deixa de existir ali no fundo, assombrando, a ideia de que “vamos nos reunir aqui só nós porque somos melhores”.

Tá confuso né? Eu sei. Essa fagulha de texto saiu de mais uma conversa com a minha irmã gêmea (me jogo aos leões mas levo as colega junto) onde a gente debatia mais uma vez a questão da blogosfera, as confusões que rolam e talicoisa. Essa quote do Orwell veio como uma lâmpada na minha cabeça enquanto discutíamos porque, cara, faz todo o sentido.

Não é necessário dar nome aos bois mas vamos conjecturar: a blogosfera estava lá, agitadíssima e muito diferente daquela coisa deliciosa e pacata que ela era há alguns anos. Virou uma onda de comércio gigante, tem mais blogueiro de publi e blog monetizado que qualquer outra coisa. Nada contra, inclusive, que tudo isso role – só que não é o que EU gosto de ler.

Aparentemente mais gente começou a pensar assim e um belo dia surgiu um grupo que pregava a blogosfera oldschool. EBA, pensei, empolgadíssima. Tem gente tipo eu, que só quer ler sobre o que o amigo comeu no almoço, que bacana. Grupo de blogueiros vintages era o novo “os animais são todos iguais”.

Não demorou muito e o negócio superinflou. Eram centenas de pessoas agitadíssimas, links de posts para todos os lados e lá ia eu, inocente, conferir. O triste é que para a minha surpresa a grande maioria dos blogueiros presentes fazia tudo muito parecido com o que “não era para se fazer” na tal da blogosfera das antigas. Oi?

Se o propósito era reunir uma galera que ~rompia~ com esses padrões, POR QUE a maioria não era dessa vibe? Os animais já não eram tão iguais assim. Repito: nem melhores, nem piores, cada um bloga do jeito que quer, eu só não conseguia entender POR QUE estavam ali se não se encaixavam na proposta.

Enquanto eu morria de preguiça dessa metade dos links que não tinham a ver com o que eu gostava de ler, aparentemente a diretoria do tal do grupo começou a achar que “alguns animais eram, sim, mais iguais que outros” e decidir que mandavam na blogosfera. Essa blogosfera LEVE, que era pregada, deixava assim de ser leve, porque de repente tinha regras. E tinha donos.

Era um tal de “EU inventei elementos cor de violeta no layout do blog e ninguém pode fazer igual” ou ainda “EU postei sobre cachorrinhos e na semana seguinte fulana postou também”. Sabe uma vibe errada estilo Tati Feltrin que inventou a booktúbia (mas já respondeu TAG que eu criei no youtube SEM ME DAR OS CRÉDITOS)? Então.

A gota d’água pra mim foi a história do BEDA, movimento do qual eu já tinha ouvido falar há pelo menos dois anos e que DE REPENTE tinha sido “idealizado e patenteado” pelo grupo. Aham, Cláudia, sentem todos lá. O pior de tudo era ver MUITO blogueiro MUITO legal e verdadeiramente ~oldschool~ que estava lá, postando todos os dias de agosto… e ostentando o selinho do grupo que de criador do evento não tinha nada.

Metáfora da vida, portanto, vamos repetir rapidão: tá tudo errado nesse mundo, vamos criar uma panela, gerir a coisa toda e transformar numa grande repetição do que era – mas agora somos nós que mandamos e tudo vai ser melhor. Aquela história do “ditadura é quando mandam e eu tenho que obedecer; democracia é quando eu mando e todo mundo obedece”. Ai, o ser humano. Gente, que tal se começássemos a ser melhores?

Assinado Ana Luísa
Blogueira underground que mal aparece no blog
e resolve botar álcool numa fogueira que já estava quase apagando.
Cavei minha própria cova?

Sobre mais uma teoria de caos

Mas cara, foi “só um vírus”, como é que TUDO parou?

Foi essa a pergunta que eu me fiz (ingenuamente) repetidas vezes na cabeça antes de chegar mais ou menos na metade de Estação Onze, da Emily Mandel, indicação da sempre maravilhosa Mimi.

Se você já começou a torcer o seu nariz desde já e pensar que o livro é só mais uma distopia YA sobre o fim do mundo eu vou dizer que sim, é só isso mesmo, se você quiser pensar assim. Não tenho nada a dizer que rebata isso além do fato de que algumas distopias são melhores e mais inteligentes que outras e essa é certamente uma delas.

Na obra de Emily o apocalipse não acontece por tragédias naturais. Não é a água que acaba, nem cai um meteoro, nem os dias de repente começam a ter mais horas do que deviam. O que acontece é um vírus novo, da “gripe da Geórgia”, altamente transmissível e capaz de matar em questão de horas a pessoa infectada. Foi através dessa pandemia incontrolável que a maior parte da população do mundo foi dizimada e tudo deixou de ser como era “antes”. Absolutamente tudo.

Se você está no mesmo barco, se perguntando como é que tudo parou por causa de um vírus, vou elucidar a questão através do texto da Emily e colocar o causo em debate aqui. Se você prefere receber esse soco no estômago apenas enquanto estiver lendo o livro, esse é o momento de parar de ler esse post, ok? Depois não digam que eu não avisei.

“Nós reclamamos de como o mundo moderno é impessoal, mas isso é mentira, era o que lhe parecia; nunca tinha sido impessoal, nem de longe. Sempre houve uma sutil e sólida infraestrutura de gente, todos trabalhando à nossa volta, sem serem notados, e, quando as pessoas param de trabalhar, todo o sistema emperra e para. Ninguém fornece gasolina aos postos de combustível ou aos aeroportos. Os carros ficam parados, abandonados. Os aviões não podem voar. Os caminhões continuam nos pontos de origem. Os alimentos nunca chegam às cidades; os mercados fecham. As lojas ficam trancadas e depois são saqueadas. Ninguém vai trabalhar nas usinas de energia nem nas subestações, ninguém remove as árvores caídas nas fiações de eletricidade.”

Esse foi meu trecho favorito de um livro que me encheu de trechos favoritos. E isso porque a bomba caiu tão grande no meu colo que eu fiquei sem reação e tive que lê-lo pelo menos mais umas três vezes. Pareceu fácil, para você, concluir tudo isso? Pra mim não pareceu. Não  pareceu porque na minha cabeça ainda era só um vírus que tinha matado MUITA gente, mas que poder ele tinha de acabar com a eletricidade? Não pareceu porque aparentemente eu sou mais uma dessas ignorantes que está tão acostumada com as coisas do jeito que são e com essa suposta impessoalidade que nunca fiquei parando para pensar na quantidade de gente que está envolvida com o fato de eu apertar um botão dentro do meu quarto a luz acender ou o fato de eu digitar uma mensagem no celular e minha amiga recebê-la no mesmo segundo.

É sempre uma epifania confusa e exaustiva essa de lembrar que SEMPRE tem pessoas envolvidas em qualquer coisa que a gente queira fazer. Sempre um incomodozinho extra na vida lembrar que se você está curtindo um feriadão no parque ou se divertindo nas suas compras de natal em cima da hora é porque tem uma penca de gente trabalhando para que a montanha russa esteja funcionando e a loja esteja aberta.

Óbvio que tudo acabou quando um vírus detonou a maior parte da população mundial: porque não tinha ninguém vivo para estar por trás de nada – quem sobrou teve que se reinventar para cuidar da própria sobrevivência de uma maneira nunca antes imaginada. Foi a teoria de apocalipse que mais fez sentido na minha cabeça até então, mesmo que eu tenha passado metade o livro sem entender como tudo tinha acontecido.

Além desse cerne da questão a autora ainda aborda temas como o perigo do fanatismo, o que seria o inferno de cada um, o que cada pessoa é capaz ou não de fazer para garantir o seu lado e ainda nos faz queimar o cérebro de tanto pensar se, numa situação dessas, seria melhor não ter conhecido o mundo como era antes ou ter conhecido sim; se no fim das contas é melhor lembrar ou não lembrar. Um dos personagens conclui que quanto mais você lembra, mais você perdeu. Não deixa de ser um apelo verdadeiro. Leiam esse livro, por favor. E venham me contar onde foi que ele pegou mais para vocês.

O dia em que minha amiga queria subir uma hashtag para eu voltar

Eu já falei por aqui algumas vezes que muito antes de resolver ser blogueira eu era uma ávida leitora de blogs. Uma ávida leitora fantasma que não perdia um post sequer dos cantinhos que eu gostava de ler e ficava furiosa quando os autores simplesmente desapareciam sem deixar vestígios. A esperança sempre foi a última a morrer, dizem, e então eu confesso que cheguei a ficar 2 anos entrando em blog desatualizado com aquele fiozinho de fé de que VAI QUE o blogueiro voltou?

Eis que então, querido leitor (fantasma ou não) deste empoeirado e quase finado blog, que eu aqui estou, cogitando comprar um vidro de óleo de peroba para passar na minha cara de pau e ver se as coisas voltam a funcionar. A verdade é que nesses longos dias em que eu passei sem aparecer mesmo tendo prometido que tinha voltado (e tentado levar a promessa a sério) eu fiz uma coisa que eu não deveria ter feito: eu me acostumei.

Em todas as outras vezes da vida em que eu dei uma sumida do blog (de no máximo 10 dias!!!!), acreditem, eu era capaz de passar todos esses dias angustiada, nervosa pensando no blog vazio, tentando forçar minha cabeça a escrever alguma coisa pelo amor de Deus. Dessa vez não. Dessa vez eu cheguei a esquecer que eu tinha blog – e quando eu lembrava, eu pensava: já está sem texto há um monte de dias mesmo, outro dia não vai fazer mal.

Eu perdi o peso na consciência, perdi a vergonha na cara e perdi a moral. Depois de amanhã o MVCEE completa 8 anos. 8. OITO. E curiosamente, nessa mesma semana, eu me deparei com um snap da minha amiga querendo promover um apelo coletivo para que eu voltasse a postar. Eu. Que nunca fiquei 10 dias sem atualizar o blog e sempre estive do lado contrário da briga; do lado das que imploram para as amigas tomarem vergonha na cara e voltarem a postar pelo amor de Deus.

Que que eu podia fazer? Só abaixar minha cabeça de vergonha e tentar me retratar – dessa vez sem prometer nada porque vocês nem devem acreditar mais nas promessas. Será que eu voltei? Será que eu consigo me reacostumar com o blog? Será que eu volto a lembrar que tudo, tudo mesmo, pode virar texto se eu lembrar de exercitar a fórmula e usar o pozinho mágico? São questões.

Enquanto eu fico me perguntando essas coisas (e compartilhando as dúvidas com vocês), melhor colocar o bolo no forno e começar a encher os balões, afinal de contas, depois de amanhã são 8 anos e não se completa 8 anos todo dia.